الدكتور ناصر الجندي يروى لنا “أسطورة كاغورا حين انطفأت فوانيس القصر”

أسطورة كاغورا حين انطفأت فوانيس القصر

بقلم الدكتور ناصر الجندي

يُحكى أن ذلك حدث في زمنٍ بعيد، حين كانت جبال ياماتو ما تزال تُخفي قممها بين السحب، وكانت الغابات تمتد حتى أبواب القرى، وحين كان الناس يعتقدون أن لكل أرض روحًا تحفظ ذاكرتها، وأن للجبال آذانًا تسمع ما يقوله الحكام في قصورهم حتى لو لم يسمعه أحد من البشر.

وفي ذلك الزمن كانت هناك مقاطعة تُدعى كاغورا، تقع عند ملتقى طرق القوافل، وتحيط بها الغابات من ثلاث جهات، بينما تمتد من الجهة الرابعة أراضٍ خصبة تفيض بالأنهار. وكان موقعها يجعلها من أثمن مقاطعات الإمبراطورية، حتى قيل إن من يملك كاغورا يستطيع أن يسمع حركة البلاد قبل أن تصل أخبارها إلى القصر الإمبراطوري.

وفي قلب المقاطعة ارتفع قصر الحاكم فوق تلٍّ أخضر، تحيط به بوابات خشبية حمراء، وتنتشر على ممراته الفوانيس الورقية التي كانت تُضاء عند الغروب، فتنعكس أضواؤها على البرك الصغيرة، ويبدو القصر ليلًا كأنه نجمة هبطت من السماء واستقرت فوق الجبل.

وحين اختار الإمبراطور حاكمة جديدة للمقاطعة، كانت إيزومي نو كاغي امرأة ذات حضور قوي وعقل حاد، عرفت منذ اليوم الأول كيف تجعل الآخرين ينصتون إليها. دخلت القصر وهي تحمل طموحًا كبيرًا، وكانت تريد أن تجعل من كاغورا مقاطعة لا ينازعها أحد في النظام والقوة والثراء.

وفي الأيام الأولى، بدا أن اختيارها كان صائبًا.

غير أن الحاكم، مهما بلغت قوته، لا يستطيع أن يرى كل الطرق التي تسير تحت سلطانه، ولذلك كان يحتاج إلى من يحمل إليه الأخبار، ومن يفرز له الملفات، ومن يحدد له ما يستحق أن يصل إلى عينيه وما يمكن أن يبقى بعيدًا عن مجلسه.

وهنا ظهر تاكيشي غِنزو.

كان غِنزو رجلاً هادئ الملامح، حسن الحديث، يعرف كيف يجعل النصيحة تبدو وكأنها فكرة جاءت للحاكم من تلقاء نفسه. لم يكن يرفع صوته، ولم يكن يتقدم إلى الصفوف الأولى، لكنه شيئًا فشيئًا أصبح الباب الذي تمر منه معظم الأخبار إلى إيزومي.

كان يقول لها:

«دعيني أحمل عنك ضجيج الناس، فالحاكم يحتاج إلى أن يرى الصورة كاملة، لا أن يغرق في التفاصيل.»

وكانت إيزومي تجد في كلامه راحة؛ فقد أعفاها من الاستماع إلى الشكاوى الكثيرة، ومن مراجعة الملفات المتراكمة، ومن مواجهة رجال لا تعرفهم، حتى أصبح ما يقوله غِنزو هو الصورة التي تراها عن المقاطعة.

وفي القصر نفسه عاش رجل مسن اسمه هيروتا ماسانوري أمضى عمره بين السجلات والأختام والوثائق، وكان يعرف تاريخ كاغورا كما يعرف الفلاح مواسم أرضه.

لم يكن ماسانوري من أصحاب النفوذ، ولم يكن يبحث عن قربٍ من الحاكم، لكنه كان يحمل سرًا لا يعرف قيمته إلا من عاش طويلًا بين الأوراق: أن الورق يتذكر حتى عندما ينسى البشر.

كان يعرف أن القرار قد يختفي، وأن الشاهد قد يموت، وأن الرجل الذي قال الحقيقة قد يصمت خوفًا، لكن التاريخ الذي يحمل ختمًا صحيحًا وتاريخًا صحيحًا لا يستطيع أن يكذب بسهولة.

ولهذا بدأ يلاحظ أشياء صغيرة.

قرار يظهر قبل الطلب الذي يفترض أن يكون سببًا له.

اسم يختفي من سجل ثم يعود في وثيقة أخرى.

صفقة تُحسم في الظلام، ثم تظهر في الصباح وكأنها تمت وفق الإجراءات المعتادة.

لم يكن الأمر واضحًا بما يكفي ليهتف بالخطر، لكنه كان واضحًا بما يكفي ليوقظ حاسة رجل قضى عمره في قراءة ما بين السطور.

فبدأ ماسانوري يحتفظ بنسخ من بعض الأوراق.

لم يكن يخطط لإسقاط أحد، ولم يكن ينتظر لحظة انتقام؛ كان يفعل ما اعتاد أن يفعله طوال حياته: يحفظ ذاكرة المكان.

أما غِنزو، فكان قد صنع لنفسه ذاكرة أخرى.

في غرفة ضيقة خلف مخزن قديم، بعيدًا عن قاعات القصر، احتفظ بدفتر أسود كبير، لم يحمل أي ختم رسمي، لكنه كان بالنسبة إليه أهم من كل سجلات كاغورا.

كان يسجل فيه أسماء الرجال، ومصالحهم، وما قدموه، وما يريدونه، ومن يستطيع أن يفتح لهم بابًا، ومن يجب أن يبقى خارج الباب.

وفي إحدى الليالي جاء تاجر ثري إلى غرفته، ووضع أمامه صندوقًا صغيرًا من خشب السرو.

فتح غِنزو الصندوق، تأمل ما بداخله، ثم أغلقه دون ابتسامة، وأخرج دفتره الأسود.

كتب اسم الرجل، ووضع بجواره علامة صغيرة.

سأل التاجر:

«ومتى يصدر الأمر؟»

أجاب غِنزو:

«حين يصبح الأمر جاهزًا، ستظن أنه صدر من تلقاء نفسه.»

كان الرجل يعتقد أن القوة هي أن تتحكم في القرار، بينما كان غِنزو يعرف أن القوة الحقيقية هي أن تجعل الآخرين يظنون أن القرار كان اختيارهم.

وفي تلك الليلة نفسها، سقطت من دفتره ورقة لم ينتبه إليها.

وجدها أحد الخدم في الصباح.

قرأ السطر الأول، فتغير وجهه، ثم طواها وأخفاها تحت ثيابه، وقصد بها ماسانوري.

قرأ الرجل العجوز الورقة ببطء، ثم أعادها إلى مكانها بين أوراقه.

ومنذ تلك اللحظة، عرف أن الأمر أكبر من رجل فاسد يختلس مالًا أو يبيع قرارًا.

كان هناك شيء آخر يتحرك في ظلال القصر.

كانت شبكة كاملة، تمتد من غرفة غِنزو إلى أبواب لم يكن أحد يجرؤ على الحديث عنها.

ومع ذلك، لم يكن غِنزو وحده قد صنع هذا الظلام.

فإيزومي لم تكن تعرف كل ما يحدث، لكنها كانت قد ارتاحت إلى ألا تعرف.

كانت تظن أن كثرة الأسئلة تضعف الحاكم، وأن ترك التفاصيل لرجاله علامة على الثقة، وأن الرجل الذي يحميها من الأخبار المزعجة إنما يحمي وقتها ومكانتها.

وهكذا، شيئًا فشيئًا، لم يعد غِنزو مجرد مساعد للحاكمة، بل أصبح مرآتها؛ يريها من كاغورا الجزء الذي يريدها أن تراه.

وكانت إيزومي تنظر إلى تلك المرآة وتصدقها.

حتى جاء مهرجان الفوانيس.

في تلك الليلة، أضيئت شوارع كاغورا كلها، وعلقت الفوانيس على الأشجار والأسوار والبوابات، وامتلأت الطرقات بالناس، بينما وقف القصر فوق التل مضاءً من كل جانب حتى بدا وكأنه لا يعرف الليل.

لكن قبل منتصف الليل بقليل، وصل رسول إمبراطوري يحمل ختمًا أحمر.

ترجل عن فرسه، وتقدم إلى بوابة القصر، ثم أعلن أمام الحرس أن الإمبراطور أمر بفتح سجلات كاغورا ومراجعة معاملاتها وأموالها، وأن وفدًا إمبراطوريًا سيصل مع الفجر.

وفي اللحظة نفسها هبت ريح باردة من جهة الجبل.

ارتجفت الفوانيس.

ثم انطفأ بعضها.

نظر غِنزو إلى السماء، وفهم أن شيئًا انتهى، وأن شيئًا آخر بدأ.

مع طلوع الشمس وصل أكيهارا رِن، مبعوث الإمبراطور، ومعه رجال لا يعرفون المجاملة ولا يخشون أصحاب المناصب.

لم يسأل الحاكمة أولًا.

ولم يجلس طويلًا في قاعة القصر.

قال فقط:

«أريد السجلات الأصلية.»

وهنا بدأت الحكاية الحقيقية.

حاول غِنزو أن يخفي بعض الأوراق، لكن الأوراق التي اختفت من القصر ظهرت في مكان آخر، لأن ماسانوري كان قد حفظ نسخها منذ زمن.

وحين وُضع الدفتر الأسود أمام أكيهارا رِن، لم يتحدث أحد.

فقد كانت الأسماء والأرقام والعلامات تتطابق مع القرارات التي صدرت في السنوات الماضية، وكانت بعض المعاملات قد رُتبت قبل أن تصل طلباتها، وبعض الأموال تحركت في طرق لم تظهر في السجلات الرسمية.

لكن الصدمة الكبرى لم تكن في دفتر غِنزو.

كانت في الأوراق التي تحمل ختم إيزومي نفسها.

بعض القرارات كانت قد وصلت إليها ووقعت عليها بالفعل، بينما كانت قرارات أخرى قد صدرت باسمها دون أن تراها.

عندها أدركت إيزومي أن غِنزو خان ثقتها، لكنها أدركت في اللحظة نفسها شيئًا أشد قسوة:

لقد سمحت له أن يصبح عينيها.

لم تكن تعرف كل شيء، لكنها لم تسأل عن كل شيء.

ولم يكن غِنزو يستطيع أن يحجب عنها العالم لو أنها أرادت أن تراه بنفسها.

التفتت إليه، وكان وجهها للمرة الأولى خاليًا من القوة التي عرفها الناس عنها.

وقالت:

«كيف استطعت أن تفعل هذا وأنا في القصر؟»

نظر إليها غِنزو طويلًا، ثم قال:

«لأنك كنتِ تريدين أن تري القصر… ولم تكوني تريدين أن تري ما وراءه.»

كانت تلك آخر جملة قالها لها.

في اليوم التالي صدر الأمر الإمبراطوري.

نُزع ختم الحكم من يد إيزومي، وقُيد غِنزو، وأغلقت الغرف التي كانت تُدار فيها الصفقات، وصودرت الأموال والأملاك التي ثبت ارتباطها بها، وبدأ التحقيق مع كل من شارك في تلك الشبكة.

لم يكن سقوط القصر صاخبًا.

لم تهتز الجبال، ولم تنشق الأرض، ولم ينزل البرق من السماء.

كل ما حدث أن الأختام تغيرت، والأبواب أغلقت، والرجال الذين كانوا يتحدثون بثقة أصبحوا يتحدثون بصوت منخفض.

وقبل أن تغادر إيزومي كاغورا، طلبت رؤية ماسانوري.

وجدته جالسًا أمام سجلاته القديمة.

نظرت إلى الأوراق، ثم إليه، وقالت:

«كنت تعرف.»

رفع ماسانوري عينيه إليها، وبقي صامتًا لحظة، ثم قال:

«كنت أعرف أن الذاكرة لا تموت.»

لم يقل أكثر من ذلك.

فبعض الحقائق لا تحتاج إلى خطبة، وبعض السقوط لا يحتاج إلى شاهد يعلن وقوعه.

وفي تلك الليلة، عادت الريح إلى كاغورا.

تحركت الفوانيس المعلقة فوق القصر، واصطدمت ببعضها، ثم انطفأ آخر فانوس فوق البوابة القديمة.

لكن هذه المرة لم يركض أحد لإشعاله.

فقد أدرك أهل كاغورا أن الظلام لم يكن قد بدأ عندما انطفأت الفوانيس.

لقد بدأ يوم أصبحت الفوانيس كثيرة إلى الحد الذي جعلت الناس ينسون أن ينظروا إلى الظلال.

ومنذ ذلك اليوم، ظل أهل المقاطعة يتناقلون أسطورة كاغورا جيلاً بعد جيل، ويقولون إن القصر الذي يخاف من الظلام لا يحتاج إلى مزيد من الفوانيس، وإنما يحتاج إلى نافذة يستطيع منها أهله أن يروا الحقيقة.

أما ماسانوري، فقد بقي سنوات طويلة في ديوان السجلات، حتى إذا سأله أحد عن سبب احتفاظه بكل تلك الأوراق القديمة، كان يبتسم ويقول:

«لأن الحاكم قد يستطيع أن يغيّر الحاضر، لكنه لا يستطيع أن يمحو ما حفظته الذاكرة.»

ويقال إن آخر فانوس ظل مضاءً في كاغورا لم يكن فوق القصر، وإنما كان في غرفة السجلات.

ولهذا بقيت الأسطورة حية.

فليس أخطر ما في الظلام أن يطفئ النور، وإنما أن يقنع النورُ من حوله بأن الظلام غير موجود.